Tuesday self portrait

-Attendez, dit le docteur." Ainsi Cofer avait raison, pensait-il, vous n'êtes pas mariés. Mais pourquoi fallait-il que vous me le disiez ? Il ne dit pas cela, naturellement, il dit : "Vous n'avez pas… vous n'êtes pas… Qu'est-ce que vous êtes ?

-Ce que je suis ?, dit-il, j'essaie d'être peintre. C'est ça que vous voulez dire ?

-Peintre ? Mais on ne construit plus par ici. La mode en est passée. On ne lotit plus. C'était bon il y a neuf ans. Autrement dit, vous êtes venu ici sans avoir de travail, sans contrat d'aucune sorte ?

-Je peins des tableaux, dit l'autre. Du moins, je me le figure. 

William Faulkner. Les palmiers sauvages. 

The painter

Elle sortit à ce moment-là avec un bloc de papier, une tasse en fer-blanc et une boîte de couleurs laquée, toute neuve. 

-Il nous restait encore un dollar cinquante après avoir acheté le whisky, dit-elle. Le cerf va peut-être revenir. 

-Prenez du sel pour lui mettre sur la queue, dit McCord. Ça le fera peut-être tenir tranquille et il pourra poser pour vous. 

-Je ne veux pas qu'il pose. C'est justement ce que je ne veux pas. Je ne veux pas copier un cerf. N'importe qui peut faire ça

William Faulkner. Les palmiers sauvages. 

Ta leçon a tenu en un seul geste. 
C'est à l'heure du café que j'ai aimé me plaindre : si l'envie de le remplir me venait souvent, mon carnet  restait pourtant bien vide car je ne savais pas quoi y dessiner.
Un seul geste, trois mots, en un instant je sus ce que j'avais à faire.