Pendant un cours, on doit écrire un sonnet avec des éléments donnés.
Au moment de lire le mien -je suis seule face à des enseignants : la pause est commencée et les autres élèves sont sortis- je m'aperçois qu'il est plein de répétitions, incompréhensible, illisible.
Dans un des couloirs, ma soeur m'apporte un gros roman qu'on lui a prêté, qu'elle a lu, que j'ai hâte de lire à mon tour parce qu'il va me divertir de mes cours.
Mais, quand j'ai le livre en mains, je me demande si ça va vraiment être le cas : ce n'est pas le genre de romans que je lis.
Je m'étonne même que R. l'ait lu : ce n'est pas son genre non plus.
Plus tard, F.A. me propose un haut qu'elle n'arrive plus à porter.
C'est un petit pull bleu ciel avec quelques rayures colorées.
Je lui dis que non seulement ce n'est pas ma couleur mais que, en plus, on verrait mon ventre !
N. est là aussi : en train de se maquiller.
Elle met une épaisse couche de poudre : elle doit camoufler tous les poils qu'elle a sur le visage, aussi bien au-dessus de la bouche qu'en-dessous.
Elle dit qu'elle a pris des cours de maquillage, forcément.
Quand je fais remarquer que moi aussi : une fois avant mon mariage, elle répond avec hauteur qu'une leçon, ce n'est pas suffisant. Surtout quand il y a si longtemps.
Rêve du 23 septembre 2013
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