Mon destin est contraire à celui de Shéhérazade.
Car cet homme qui me blottit contre lui au point de nous faire siamois cet homme dont ma peau connaît la peau dont ma peau devient la peau dont mes mains sentent les reliefs adolescents polis adoucis par le temps, cet homme dort contre moi d'un sommeil à fictions et me fait le récit de ses rêves tous les matins au réveil.
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