finalement, non, après cette fois-là, le petit blanc ne voulut plus retourner à la mer.
Car c'eut été devoir à nouveau passer devant le champ où les molosses, même attachés, même éloignés, imposent des émotions de train fantôme à son coeur d'hirondelle.
Alors, tous les soirs, il simule une enquête à mener, une piste à suivre, il prend des airs de détective affairé, chargé de rapporter des indices au plus vite à son patron* et me fait comprendre qu'il est temps de tourner les talons, de rentrer à la maison, de retourner au bureau, que, désolé mais je peux comprendre, quand même, il n'a pas que ça à faire que de m'emmener à la mer, lui.
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