Nous n'avons pas attendu le philosophe (1) pour parler de nos perceptions (2) et de nos façons de voir (3) et de nos sensibilités (4) et nous rendre compte que, si nous y vivons l'un avec l'autre (5), ce n'est pourtant pas exactement dans le même monde.
Dans le tien, les montagnes évoquent des sensations d'escalade.
Dans le mien, elles sont de purs éléments de décoration (6).
(1) de son nom, tu as créé un verbe. Ainsi, avant de monter sur la terrasse, ton livre à la main, tu me préviens : Je monte épicurer.
(2) il m'arriva, sur cette même terrasse, d'énumérer tout ce que j'entendais sans même tendre l'oreille et cela nous fit comprendre que ce dont tu disais faire abstraction, c'était ce que, en somme, tu ne percevais même pas.
(3) et, cette fois-là, ce fut au studio que tu me donnas une brève leçon de perspective mais, dans d'autres lieux et d'autres jours et encore maintenant, je tentai tout aussi vainement de voir les ombres et les lumières sur les visages ou les objets que toi, tu n'avais nullement besoin de chercher.
(4) celles-là même qui nous donnent tellement de raisons de rester pour la vie entière ensemble.
(5) l'un dans l'autre, aussi, mais sur ce sujet je ne m'étendrai pas.
(6) c'est pourquoi je t'ai su gré -infiniment- de me les donner à parcourir le nez collé à la vitre, sans chaussures adaptées à la marche, sans entrainement, le souffle fréquemment coupé mais pas par l'effort (7).
(7)
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